A Estrada - Adonias Filho Infinita é a estrada com suas curvas, suas colinas e suas árvores. Não é uma estrada como outra qualquer, com pássaros e ladeada de grama, mas uma linha sinuosa no chão avermelhado e seco. Onde começa, ninguém sabe. Onde termina, ninguém sabe também. Tão íntima quando os rudes objetos das habitações primitivas, para nós, que a conhecemos desde criança, existe quase como uma criatura humana. Insensível, acolhe-nos com desprezo, sem bondade. Ficássemos cegos e localizaríamos com facilidade todos os cactos que a tornam agressiva, perdêssemos o tato e diríamos sem esforço qual das suas pedras é mais ásperas. Para os outros, os viajantes que por milagre a atravessassem sem conseguir violar os seus segredos, seria apenas uma estrada.
Para nós, gente do vale, que a limpamos todos os dias com os nossos pés, que sobre ela suportamos o sol e toleramos a chuva, é o mundo que liga as nossas vidas e une as nossas esperanças e sofrimento. Muitas vezes lembrando uma serpente, divide-se em mil veredas. Penetra nas planuras, invade a paisagem vazia, sem expansão, comprimida na monotonia dos tabuleiros. Não a detêm as pastagens devastadas, a decomposição da terra nas grandes chuvas. Falando a verdade, digo que o vale existe porque existe a estrada. Tudo, homens e choupanas, paixões e ódios, se concentra em torno do seu leito como o corpo em torno da espinha
Não é uma estrada como outra qualquer(...)" Então, Não é uma estrada *
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